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Sous la brume d’un noir éternel,

La lumière danse sur la dentelle,

Et chaque courbe, chaque secret,

Devient poème qu’on devine muet.

L’encre court sur peau de soie,

Telles des pensées qu’on ne dit qu’une fois,

Un jardin sauvage, une fleur de feu,

Gravée sur l’épiderme comme un vœu.

Elle ne se cache pas, elle éclaire,

D’un regard sûr, d’un souffle fier,

Muse d’un monde qu’elle peint à l’envie,

Libre, tatouée, entière — et en vie.